Contos

O Homem que lia Voltaire

2008-04-10T18:00:00.000-07:00

Hoje, ao amanhecer, deparei-me com dois cadáveres pairando sobre meu corpo. Enforcados e ruborizados. Ambos eram homens, que, de início, tive imensa dificuldade em reconhecer. Conservei-me por um longo tempo na cama, deixando o sangue precipitar-se sobre minha face. Contei as gotas. Abri a boca e busquei engolir os pingos vermelhos que desciam pela corda de aço.

Levantei-me após algumas horas. Preparei o café, mas já estava sem fome. Bocejei com vontade enquanto ouvia as vozes vociferantes que vinham da rua. Um protesto de criaturas inúteis e semicorrompidas. Humanos? Eu os vejo como cupins falantes. Tento não ficar furibundo com os diabos de homens que gritam aos meus ouvidos. Todavia, criei uma técnica: tornei-me gigante de Sírio. Ah, tudo ficou melhor e apaziguado. Mas a droga daquele cupinzeiro tanto insistiu que quase me devorou. Demoro-me sozinho em uma ruidosa gargalhada, pois sou imbatível durante o tempo em que me cultivo Micrômegas. A pequenez dos homens é realmente risível.

Varri meus dentes dourados, beijei o espelho. O nó na gravata, aprendi. Ah, meu terno, tanto me faz feliz! O livro do idiota francês permanecia sobre a escrivaninha. Importantes são os sofismas quando não se sabe interpretar um filósofo. Corri, a passos de tartaruga, para meus afazeres. Dia de cão! Duas horas sentado no banco macio do parlamento, inalando o fedor dos falaciosos emperucados. Quando saí daquele lugar, percebi que minhas axilas também fediam. Mas, pensando bem, chegou a ser um odor agradável.

Retornei exausto à minha casa. Só pensei na cama. Os homens apodreciam sobre meus aposentos. Eram eles: você e ti. Dei uma tragada no sangue de você. De ti, abri as veias, pois ainda estavam aproveitáveis. Depois me deitei e voltei a engolir o sangue, já escasso, que escorria deles.

O Violador

2008-04-10T17:59:00.000-07:00

Maciel, imberbe e acanhado, descia o morro gramado e arborizado. Apontava para o lago, onde se banhava Maria. Metódico, inalou o perfume exalado pelas vestes femininas, dependuradas na macieira. Apanhou um fruto e sentou-se em um local estratégico, a fim de observar a bela nereida. Ao perceber a guria despontar do lago, emergindo nua das águas, alisando os cabelos, o jovem menino aguilhoou-se ao sentir um enrijecimento por entre as pernas.

Maria bem sabia que alguns depravados a observavam. Mesmo assim deixava-se despida, carnuda e excitante. Decerto, queria algo a mais do que ser somente contemplada. Maciel muito matutou, mas seu desejo não foi suficientemente nutrido, a ponto de abordar a jovem ninfeta. Mal sabia ele que não era o único que se aproveitada da conduta desregrada de Maria.

Homem robusto, cujas sobrancelhas formavam um “v”, conservava-se por entre as árvores, com uma fronte ameaçadora que fitava salivante a apetitosa provocadora. Era Ronaldo, o violador da cidade, que ambicionava cometer uma selvajaria. Aproximou-se como uma raposa de sua presa, enlaçou-a pela retaguarda e ameaçou-a com um facalhão. Maria, presa pelo maldito, tentou se acalmar. Convenceu-se de que o melhor a fazer seria oferecer de bom grado o que o homem apetecia. No entanto, o violador almejava tão-somente exercer seu ofício: violar. Desferiu ele fortes palmadas contra o rosto rosado e simétrico da guria. Desorientada, ela vociferou freneticamente a palavra “socorro”.

A poucos metros, Maciel mirou os dois corpos que rolavam relutantes sobre as folhas. Percebeu o facalhão que descansava ao lado deles. Correu titubeante em direção ao instrumento do violador. Pegou-o e gritou para o funesto:

- Farei em ti um notável estrago se não largares a moça.

- Pirralho fedorento! Devolve-me já o meu pertence. Queres mijar na cama, fedelho? – foi a reação de Ronaldo.

O menino estremeceu, mas não abandonou o objeto.

- Hei de cortar o instrumento de teu prazer, homem. Vamos, sai-te logo de cima da moça!

As palavras decididas de Maciel causaram um efeito persuasivo sobre o violador, que ergueu as calças e pôs-se a ir embora, jurando vingança contra o audacioso guri. Maciel não pôde acreditar na súbita bravura que empreendera.

- Como posso agradecer-te, bravo herói? – perguntou a moça, vestindo-se.

Maciel sentiu-se homem feito. No zíper da calça, um pulsante pontiagudo quase chamou a atenção de Maria. Ele, que tinha o manguito apoucado, evitou ser caçoado pela menina.

- Irás começar por retirar a tua roupa, vagabunda. – e apontou o facalhão para o pescoço de Maria.

Fim!

Meu antigo bar de blues

2008-04-10T17:57:00.000-07:00

Trabalhei dia e noite em uma baiúca incômoda. No seio da cidade, lá eu estava. Cigarro que sempre pendia na boca, barba por fazer, pano umedecido nos ombros - sempre havia mesas para assear. Um cliente, amigo velho. Para este, eu oferecia a cachaça habitual. Nunca recusei ouvir as filosofias cujos fundamentos, rotineiramente, se perdiam em meio à inebriante história de chavelho. Somente os mal(a)-amados tinham a disposição de se tornarem minha clientela.

As mulheres, para mim, inexistiam. Nem prostitutas embevecidas com o impudor visitavam-me naquela caverna de bêbados tristes. Nem se eu as convidasse. Mas Tom Jones me alegrava com seu blues mesclado. Arriscava eu, às vezes, cantarolar enquanto recolhia os cacos de vidros estraçoados, resíduos de uma guerra ora interna, ora entre a própria clientela.

Volta e meia, um homem alto e magro, com um típico bigodinho fino e um paletó listrado, abordava-me no balcão.

- Carece de vender este tugúrio, polaco? Proposta como a minha, tenha certeza, não haverá!

No entanto, por mais que meu casebre desfalecesse gradualmente, nem a mais alta quantia e as mais belas ninfetas me tirariam daquele lugar forçosamente herdado. Lá, eu não sentia o tempo, e nem pretendia analisá-lo como um conceito a priori. Lá, eu não tinha o tempo. A cronologia de uma boa vida consiste em viver sempre novamente no Kairós. Não me tornei, em meu ofício, filho de Cronos, pois não almejava eu ser devorado pelo senhor do tempo.

Mas a verdade era que a totalidade de meu esforço culminou em um fracasso desesperador. O bar caiu. Os cupins o devoraram. Meus vinis de blues riscaram. Minha adega ruborizou-se com o tom dos próprios vinhos. Minhas lágrimas insistiam em lavar meu rosto empoeirado.

Desolado, ainda sobrevivi. Por fim, resolvi vender aquele acanhado espaço para o teimoso homem dos bigodes pontiagudos. O desgracido fez miséria! Arquitetou um prostíbulo, contratou putas aclamadas, aumentou o recinto...

Tornei-me sócio, afinal não pretendia deixar aquela aresta. Hoje, vivo em orgias, inebrio-me nas mais belas e carnudas donzelas, tequilas, nas quinas de sofás vermelhos e nos candelabros sugestivos. O melhor: Tom Jones ainda é minha trilha sonora, mas, agora, trauteio em conjunto.

Teatro mitológico/Reflexões metafísicas

2008-04-10T17:56:00.000-07:00

Ato 1 – Condenados à forca.

- Sabes, homem, por que o tempo nos devora? Dize-me tu se ainda prevalece o belo nestes dias macambúzios e lamuriados. Dize-me se a corda em teu pescoço encerra a justa punição para ti: homem cujos defeitos são apenas reflexos. Sabe, se tu vives na caverna de Platão, és, de fato, reflexo e ilusão. Engana-te a ti mesmo, quando te acovardas e foges da vida, visto que és ainda repleto de vitalidade, por ora repreendida.

- Conheces o mito dos deuses, velho? Crono nos devora por ter-nos como ameaças. Corrompemo-nos aos poucos, então, por não termos a faculdade de vencer o tempo. Lembra-te que Crono castrou Urano, o próprio pai. Mas sentia-se ameaçado por servir-se de exemplo para os filhos. Estes, decerto, iriam castrá-lo a fim de tomar-lhe o poder. Receoso, Crono decide devorar os próprios procedentes, pranteados por Réia. Crono, que é o tempo, eterno vive; nós, filhos deste deus, somos devorados: nascemos mediante os espermas do tempo; finitos, morremos.

- E quanto ao belo?

- Ora, velho, o belo é justamente a ciência do contingente. Somos, tu e eu, belos pelas nossas finitudes. É o incompleto, este ser, que ainda nos mantêm. Não vês que estamos sempre na disposição da busca do perfeito e do universal. Mas atenta-te para o seguinte: o belo, ao qual me refiro, não é moral, mas poético.

Ó, homem! Não pretendo tirar lição disso. Sei que tu não és um ignóbil moralista, mas tão-somente um amante desta poesia incompleta: a vida! E, por isso, agora entendo o motivo de tua covardia que em difíceis momentos tiveras. Momentos estes que te trouxeram até aqui. Agora, o carrasco retira-lhe o banco que te sustentas. Eis o fim de tua poesia, excelente homem!

Bicho do Paraná

2008-04-10T17:54:00.000-07:00

Curitiba é assim. Todo dia, renasço regionalista.O dilúculo é nauseado, pois o vampiro é solitário. E da mordida de outrora, só me resta o estigma perpetuado.

Caminho pela cidade e sinto a gravidade dos campestres. Nada de “Bom-dia!”. E por que teria de ser assim? Afinal, pretendo uma vida mal-educada só p’ra dar o que falar.

No cerne da timidez, encerro enigmas evolucionários. Mas para o curitibano só resta uma saída: afogar-se! Com quentão e pinhão. Estranho! Toda evolução flui. Prédios crescem diante dos olhos, enquanto a luz penetra debilmente a Ópera de Arame.

Em outros campos, vi gurias de Ipanema. Trajavam duas peças. Uma em cima, outra embaixo. Mas aqui também se sustenta o narcisismo. A polaca da XV. O jazz das esquinas. Os velhos de praças. A torre e o peão.

Malandro, não sou. Brancacento, pálido, sim.

Entristeço-me quando matam um carcará. Não diferente me sinto ao ouvir os disparos de lá.

Estranho. Eu. Pois não sou gato de Ipanema. Sou bicho do Paraná.

A maldita mulher da minha vida

2008-04-06T16:26:00.000-07:00

Ao terminar o boquete, ela me beijou. Tentei, ainda, me desvencilhar, mas não teve jeito. Engranzou a língua pentelhada em minha boca. Engasguei com o pêlo do meu próprio saco.

- ‘Tá gostando, amor?

Era p’ra ser somente um piquenique, mas as malditas bananas excitaram minha mulher. Amaldiçoado o dia em que usei pacoba como manguito plastificado, a fim de introduzir o artefato no armazém de Paula. Foi pau lá mesmo! O suor cascateou na testa dela, gemidos estridentes me lancinaram, os lábios femininos sugados para a própria boca também denunciavam prazer, enquanto o fruto - coitado - se atassalhava. Depois, a desgraçada me fez comer a pacoba. Fui banana!

Se fôssemos solteiros, talvez meu gozo borrasse a face de Paula, do modo como ela desejava. Mas somente borrifadas de espermas amarelados pintaram debilmente a fronte encanecida de minha senhora.

Gosto de saber que ela ainda tem prazer. Brinca com meu little Norris - mesmo murcho e acanhado. Nessas horas eu me alegro, pois sei que a infeliz ainda me ama. Tento, então, fazê-la afortunada, saciá-la. A idéia da banana encamisada ainda me persegue. É o melhor recurso, ainda que agourento.

Raramente, meu velho amigo desponta imponente por entre minhas pernas franzinas. Sem pensar – porque pensar o desanima -, corro para a bainha de Pandora de minha comparte. Quando ela não está por perto, masturbo-me com o pensamento nela. Sei que isso a deixaria feliz.

Prefiro esperar uma ereção a recorrer a instrumentos malacafentos. Mas aos poucos aprendo. Piquenique, por exemplo, sem bananas. Após o boquete, nada de beijos. Minha velha amada só quer me agradar, eu sei. E quando ela pergunta se eu estou gostando, penso: “Essa, e só essa, é a maldita mulher da minha vida”.

2008-02-26T19:28:00.000-08:00

A ruazinha do Batel

2008-01-30T16:08:00.000-08:00

Laboriosas foram as tentativas de atravessar aquela acanhada rua de Curitiba. Tomada por um ambiente nubiloso e sorumbático, a ruazinha de pedras esbagoadas só poderia ser resguardada na memória no formato de quadrinhos consternados. Árvores negras e senhoritas de botas ladeavam sua extensão, enquanto a gaita do bigodudo entoava as mais melancólicas canções regionais.

Não irei me demorar nas perturbações caóticas que lá ocorriam. Mas difícil seria esquecer que, logo nas primeiras galgadas, dois homens santos cruzavam a longas passadas a via em busca de um menino despido. Queriam eles converter o pobre piá? As minhas náuseas não me fizeram cessar os passos, mas não me impediram de escutar: “ache-o e leve-o para Igreja, padre José!”. O que, afinal, fariam eles?

Na esquina subseqüente, uma doce voz invadiu minha mente, de um modo que atraíra a minha atenção. De soslaio, notei uma bela donzela que trajava um sobretudo preto. Maldito pathos que me conduzira até ela. “Para ti, belo guri, ofereço meu rabo. Não precisarás pagar nada além do pão e do leite”. Petulantemente, desabotoou o sobretudo. Desgraçada, tinha o rabo na frente, e era maior que o meu.

Sem olhar para trás, corri feito louco até que as brumas me ocultassem. Ofegante, olhei com dificuldade para o homem que conservava um atiçador de fogo nas mãos. “Mato-te, seu existencialista de merda!”, vociferou o homem. Percebi que estas palavras foram proferidas a mim ao sentir meu braço inflamado por ardentes chamas. Diabos de cães, que foram soltos pelo agressor, correram em minha direção, mostrando-me os dentes afiados. Abocanharam minhas pernas, e o homem injuriava-me com suas adjetivações. Com a força de mil cavalos, desferi inúmeros socos nos animais. Cheguei a machucá-los, mas eles me arrancaram pedaços.

Os ventos frios e uivantes carregaram-me até o final da ruazinha. A última quadra ostentava o Castelo do Batel. Preservava-se lá um polaco. “O verde ou o branco?”, perguntou-me o homem. O verde iria satirizar a minha dor, o branco me derrubaria de vez. Emudeci. “Responda-me, seu filho da puta de viciado! Vais fumar ou vais cheirar?”, insistiu. Desesperei-me na medida em que eu vasculhava meus bolsos rasgados pelos diabos caninos. “Suma daqui se não tens dinheiro!”.

E sumi. Recruzar aquela rua fez-me chegar sem braços e sem orelhas em minha residência. Perdi alguns dentes e minha virilidade. “Maldito rabo!”, pensei. Mas nada foi tão estúpido do que perder a chance de dar um tapa nos produtos do polaco.

Ricardo Passos

A ÚLTIMA CARTA DE ANNE SCAEVOLA

2007-12-06T15:31:00.000-08:00

O sepulcro de William era branco como a neve que ladeava o cemitério. Os galhos das árvores estavam nus e cristalizados. As lágrimas que escorriam no rosto de Anne congelavam antes de tocarem o chão. O enterro de seu namorado não poderia ser diferente; o frio e o branco tomaram conta daquele melancólico dia.

Semanas antes, Anne escrevera uma carta que teria um impacto muito forte sobre o coração de William. Era a despedida. Anne estava pronta para partir – iria voltar ao Brasil. Londres não poderia suportar tamanha perca. A brasileira deixaria saudades; sobretudo a William, que a conhecera em uma festa na embaixada brasileira em Londres - ele era o embaixador.

Naquela festa o amor brotava na mesma intensidade em que a neve caia. Os olhos azuis e o nariz enrubescido de Anne Scaevola despertaram em William uma admiração que transcendia a imensidão do céu. Houve reciprocidade. Ali emergia o casal mais belo da cidade. As revistas, os jornais e vários outros meios comunicativos apontavam o casal como a perfeita mescla entre beleza, sensualidade e elegância. A brasileira vivia seu momento “conto de fadas”.

Anne havia deixado a família no Brasil, a fim de tentar impulsionar sua vida profissional de forma independente. William a ajudou a obter um cargo importante em um ilustre jornal da cidade. A vida de Anne parecia estabelecida. Tinha uma bela casa e um enorme jardim. Recebia flores, cartas de amor e homenagens televisivas. William não se cansava de fazer com que Anne Scaevola se sentisse uma princesa.

Numa típica noite fria, Anne recebeu a notícia sobre a morte de seu pai. Rapidamente, resolveu ir para o Brasil velar o homem que a pegou no colo e amou-a incomensuravelmente. Já no país onde nasceu, Scaevola pranteava ao segurar firmemente a mão de seu pai e ao acariciar o pálido rosto sem vida. A informação que obteve é que seu pai foi morto a tiros por indivíduos mercenários que comandam os caças níqueis brasileiros. A família de Anne passava por uma crise financeira. Seu pai fora um jogador viciado que perdera seus bens no jogo, e, também, a vida em função do vício.

Anne escrevia várias cartas a William, explicando sua situação. Voltou a Londres, vendeu sua casa e pediu demissão. Não poderia mais ficar com William, pois precisava cuidar de sua mãe e de seu irmão mais novo no Brasil. Escreveu mais uma carta: "a despedida".

William, como estava previsto, não aceitou aquele fim, já anunciado pelos jornais londrinos. Resolveu, por um impulso apaixonado, ir morar no Brasil e ajudar a família de Anne a se restabelecer, abandonando seu cargo de embaixador. Os primeiros dias foram tranqüilos. Eles construíram uma nova casa, em Londrina – cidade escolhida por Anne. O amor entre eles era vigoroso, desmedido. Eles estavam financeiramente bem com a presença de William. Mas o céu se fechou e o inferno enviou os mercenários que já estavam a par de tudo. Estes resolveram cobrar o que o morto devia. A morte do pai de Anne não foi o fim. Relutantemente, William tentou vingar a perca paterna de sua namorada. Eram os mercenários contra o apaixonado ex-embaixador. Um tiro preciso furou a testa de William. Os mercenários fugiram novamente, após retirar bens valiosos de Anne.

O corpo de William foi levado a Londres para que fosse dignamente sepultado. Os meios de comunicação anunciaram a triste historia de Anne e William. Discriminaram o Brasil, estampando notícias de que esse país é predominado pela corrupção e pela corja de bandidos.

Com a perca dos homens que mais a amaram, Anne entrou em crise psicológica: ficou louca. Escrevia cartas que eram enviadas à antiga casa de William, em Londres. Através das cartas, Anne dizia que estava quase pronta para voltar a ele, que a família estava recuperando as forças e o amor entre eles iria superar todos os obstáculos. Ela enviava cartas a um fantasma. Na última carta, antes de cortar os pulsos, escrevera: “O nosso amor é o começo, projeta um futuro iluminado e busca transcender o espaço e o tempo. Somos aquilo que nos une, invisíveis e indivisíveis. Somos o perfeito erro do passado”.

FIM

Dona Morgana

2007-12-06T09:08:00.000-08:00

Os velhos, que observavam a Dona Morgana, suscitaram um caloroso diálogo a respeito das atitudes anômalas da velha. A senhora balançava-se sobre o assento suspendido por duas cordas presas a uma árvore do bosque. Tinha um constante sorriso no rosto e uma gargalhada lancinante.
- Ela irá levar um belo de um tombo! – disse o gordo, cujos olhos eram simetricamente vesgos.
- Ó, mas que caia! – acrescentou o magro, gesticulando as mãos e ajeitando os óculos com lentes de fundo de garrafa – Terei o prazer em socorrê-la.
- Olhe! A velha impulsiona-se com mais vigor. Será que ela tem problemas mentais?
- Ela é uma louca! Uma velha como ela não pode se aventurar dessa forma em um balouço. Ah, que gata insana!
- Certamente! Retirem-na de lá! – gritou o gordo, levantando-se.

Algumas pessoas passavam pelo local, mas nenhuma delas atendeu ao pedido do velho vesgo. Aflito, o gordo correu em direção à Dona Morgana. Aproximou-se da árvore em que ela se divertia e disse:

- Ouça, Dona! É necessário que a senhora pare de se movimentar assim sobre este balouço. É perigoso para uma senhora idosa.

Morgana nem lhe deu ouvidos, e continuou a balançar-se. O som de suas gargalhadas rivalizava com o barulho do galho que sustentava o balouço. O gordo desistiu de convencê-la a parar de balançar-se e voltou para o banco.

- Maldita velha que não me ouve! – disse ele ao magro. – Vê, ela nem se importa com o que os outros pensam.
- Ela deve achar que os outros são o inferno. Ah... – suspirou vigorosamente o magro – Mas ela é o paraíso.

Nesse momento, a velha aparentou-se cansada e parou de movimentar o balouço. Tirou o sapato de cetim e pôs-se a contemplar seus pés. Ela achava engraçado o movimento de seus dedos. Ria intensamente; divertia-se sozinha.

- Coitadinha. - continuou o velho de óculos. – Tão bela e tão louca!
- É uma pobre infeliz! – disse o vesgo em tom exclamativo. Os velhos estavam perplexos e decididos: “a velha é louca!”, pensavam. “Mas quem poderia deixar uma louca sozinha no bosque?” Isso eles não conseguiam entender. Subitamente, a velha se levantou e caminhou até eles. Os olhos esbugalhados dos homens acompanharam os passos dançantes de Dona Morgana.

- Quer dançar, belo homem? – perguntou ela ao tímido magro, que, desajeitado, abriu um sorriso e ameaçou se levantar do banco. Foi impedido pelo gordo.
- Deixe de ser tolo! Não há música sendo executada por aqui. Por um acaso você é louco como ela?
- Estou ficando louco por ela... – murmurou o magro.

O gordo estava horrorizado, e, dessa forma, irritou-se com o velho de óculos. Os dois discutiram. Foram interrompidos pela velha, que agora se dirigia ao gordo.

- E quanto a você, nobre homem. Quer dançar comigo?

O velho ficou estático. Queria parecer durão, mas, ao contrário, sentiu-se lisonjeado com a pergunta de Dona Morgana. Entretanto, era muito orgulhoso para dançar com uma velha louca. Aliás, que dança? Não havia música. Ele olhou para ela e respondeu:

- Dona, eu sou normal. Portanto, não danço com pessoas como você.

A velha ria. Aquelas palavras não a atingiram negativamente.

- Por que o senhor me olha, mas não me vê? – perguntou inocentemente a velha.

O velho vesgo se revoltou, muitos insultos foram tecidos à velha, ao passo que o magro caia na gargalhada. Os homens voltaram a discutir. Alguns murros e socos foram ensaiados. As pessoas que passeavam pelo bosque logo pensavam: “Ah, que tristeza! Dois velhos loucos brigando publicamente”. A velha bailava, os velhos brigavam. A velha se divertia, os velhos se golpeavam. Afinal, quem é normal e quem é louco?

Após uma trégua, os velhos puseram-se a contemplar, novamente, a Dona Morgana. “Por que me olha, mas não me vê?” Ah, essa pergunta martelou a cabeça do velho gordo, pois a velha estava feliz, sentia-se feliz. O infeliz era ele, que brigara e se importara com o modo de ser de outra pessoa. “Será que a velha não estava zombando de minha vesguice?”, perguntou-se. “Oh, como sou normal!”, pensou, enfim.